Il tempo è anche dolore
quando il paese s’estingue. L’urlo va portato
al di là di dodici iugeri,
tanti anni più tardi
se lo porterà ancora. Il paese è un fardello
se si vuol mantenerlo.

 

Le vie son libere,
non sono di quest’epoca,
come pure noi siamo quello
che siam sempre stati: Un popolo senza terra
urtante contro l’estraneo. Marinai, guerrieri e girovaghi
evaporanti nel nulla,
piano, piano con molta calma
in mezzo al gran popolo. Un popolo con terra,
seduto formando un cerchio. L’urlo resse
per dodici iugeri
e ancora echeggia
e ancora rimbalza Da una rupe
all’altra.